Надоело писать, но пишется.
Будто бес заводной внутри.
Вроде сплю по ночам, но слышится
Чей-то голос – вплоть до зари…
Голос ангельский… Но не шибко ли
Ты зависимым стал, поэт?
С фонетическими ошибками…
И сбивается на диалект…
Ангел – нет, не силен в поэзии.
А по лексике – провинциал.
Никогда не ходил по лезвию,
Да и звезд у небес не крал.
Но диктантом ночным измучен я…
Запиши да проверь. Исправь.
Если это Творцом поручено –
Почему неприглядна явь?
Надо сделать, чтобы в издательствах
Принимали стихи на вес!
А пока я тону в ругательствах
И потоках иных словес…
Я не ведаю: бес ли, ангелы
Мне диктуют созвучья рифм?
Это кривда ли? Это правда ли?
Или рифмой прикрытый миф?