Шепнёт мне когда-то небо: ты была...
в этом городе, что как дерево с ветками улиц...
на которых гнездились дома...
и в каком-то из окон тебе улыбнулись...
и где есть всегда то, чего не увидишь, увы, никогда...
ни в глазах, выливающих реки в море...
ни в чертах на лице, что как карты ведут в никуда...
ни в любви, без которой живёшь будто тонешь...
Моя фотография: Шепот...