Побелел мой заброшенный сад,
так деревья цветут лишь в раю,
и туман, а возможно Жорж Санд
уронила с небес трубку свою.
И такая роса, что без русла вода.
Жизнь по озеру тянется вброд,
утонули мы в ней, а дышим тогда,
когда дышат любимые в рот.
Где-то носит года, разбрелись за числом,
время кошкою тянется сонно,
две судьбы простота так завяжет узлом
тишиной до височного звона.
Словно барышня строгая с платьями в пол,
чей румянец от взгляда сквозь локон,
так набросит на ветер стыдливый подол,
до бесстыдства, до жизненных соков.
Не понять, что за гландами ком,
в ветре видеть комедию в драме,
затянуться на жизнь чужим табаком,
а свою не увидеть в тумане.
Затерялись года у ненужных дорог,
поменяли восторг на усталость,
словно жизни осталось на вдох,
а на выдох совсем не осталось.