Пасмурный сумрачный город,
Листьев застывшая медь.
Что бы мне сделать такого,
Чтобы тобой не болеть?
Вывести, словно заразу,
В ступке столочь, как орех?
Видно, ты чёртом помазан,
Раз проповедуешь грех.
Недомаганье - коррида,
Тореадор твой - глаза,
Я не подам даже вида:
Бык мой смакует азарт!
Бык мой - фрустрация чувства
Будет с тобой гарцевать,
Знаешь, большое искусство -
Перед толпой умирать.
У моего изголовья
Шпага - носитель побед,
Тянется алою кровью,
Кровью окрашенный след.
А на трибунах лишь волки -
Мой перевёртыш-тотем...
Выздороветь - мне не долго,
Только не знаю, зачем?
22.12.14