о любви с каждым разом пишется мало,
словно сон и дележка в ночи одеяла,
эта холод как голод спеленывая снова,
как устала бродить, где мой дом как итоги...обнова...
ни нужна чужая та квартира, ключик чик,
и остальное выход из сортира
как все призрачно, тяжба уклад и старание,
кто ты ветер седой, прадолюбо твое понимание...
с каждым разом все меньше той веры надежной
и чистой, с каждым разом ко краю во пропасть
падением, что ты несешь мне лучистый со рождения,
колыбель отписал мне такую, ни смотри ни колдавала
и ни колдую...
обвиняя другую но в чем сожаления, а любовь то твоя,
чем болела и только и за плаху
скорбя те прозрения..тех стараний стена, заговоры и мысли...преданий...
Боже смотри в ее теперь смысл созидания..
держи меня сынок, держи покрепче, в твоих ручонках
сок Нектария, так белоснежна, придет словно зима,
во шале белой, она тебя так любит, это чистота
была так смела, чтобы познать, где чувства нет,
и почему стенается мужчина, упал в другой в постель,
и в чем же здесь причина, и почему нет радужных и светлых красок,
кто перемешал яичный тот белок во ступке действий прошлых
выход из куража...
занес в чужу семью свои старания, как мегамысли,
на хрена жена, чужух ведь жен любить ни сковывая браком
понимания, и почему падение то, и та оплошность,
равняется тому, каким он был и стал,
прости, но ...ты ни мой хороший....