Пыльцою цветения солнца
разлиты по светлым полям,
что тонкие блики-оконца,
живинки, доступные нам.
Не рядом, не подле, а в точку
пробьется в волненье вопрос.
Пойдешь и затронешь листочки
нависших над балкой берез.
И склонишься с веточкой к водам
тенистых волнующих рек.
Как тонко плутовка природа
колдует, где стих человек.
Уходит, качнувшись, сомненье
с открытых и вдумчивых лиц.
И с дымкой сплетается пенье
воскресших над стежками птиц.
И вольно текут над рассветом
высоких полей ковыли,
где полнится, крепнет у лета,
что ветры комет принесли…