Во дворе поутру слышен шорох,
Заметает наш дворник листву.
Раньше видным он был дирижёром.
Как оркестр ему б не был дорог,
Но, увы, ослабел его слух...
В прошлой жизни теперь партитура
И большой многотысячный зал.
Он с напарником - на перекуре,
Ощущает на собственной шкуре:
Кто сорит - тот глупец и вандал.
Вместо палочки - веник в ладонях,
Но старик не умеет грустить.
Он в оранжевом комбинезоне
Несмотря на свой возраст преклонный,
Репетирует новый свой хит.
Листья жёлтые - вместо оркестра,
Вмиг взлетят по велению метлы.
Всё же рад престарелый маэстро,
Что и здесь он нашёл своё место.
Среди улиц, ноябрьской мглы
Он ноктюрн заиграет прохожим,
Сделав радостней их променад.
Звук листвы - ни на что не похожий
Проникает в нутро да под кожу.
Зазвучал в первый раз листопад!
В прошлой жизни уже партитура
И всегда переполненный зал.
Пусть сметает метла пыль с бордюра,
Но последнего слова в культуре
Этот дворник ещё не сказал!
23.12.2014