Бывают дни, когда никто,
Ни дед Пихто, ни конь в пальто,
Не утолит твои печали.
В такие дни твоя судьба,
Страшна, как ёкарный бабай,
И волком воет за плечами.
И тяжесть век – невмоготу,
Но, матюкнувшись в темноту,
Сквозь дождь и синие экраны,
Усталый, злой, бухой в умат,
К тебе придет святой Фома
И вложит пальцы в твои раны.
Он бросит небо на весы,
И скажет весело: – Не ссы!
Пока весь порох не потратил,
Пока над нами – высота,
И мир стоит на трех китах,
И Е равно МЦ в квадрате.
И все системы – по местам,
И Элвис – жив, и Ктулху – фхтагн,
Закрутим звездные пружины!
Пусть пастухи гренландских льдов
Выводят на Армагеддон
Свои косматые дружины.
Запомни – нет греха страшней,
Чем знать, на чьей ты стороне,
Быть чьим-то мясом, чьим-то хлебом…
…Когда в окне начнет светать,
Ты соскребешь себя с креста,
Фома же скажет напоследок:
– Когда летишь через грозу,
Взгляни, как хмурятся внизу,
Речные темные долины –
Морщины литосферных лбов;
Там Бог, который есть Любовь,
Опять замешивает глину.
Ноябрь-декабрь 2014