О, Боги, к нам не будьте строги,
Не зрите вы на чью-то спесь.
Коль в панцирь превратились ноги,
В «дракона» превратишься весь.
Звучала правдой - ложь. Едва ли,
Чтоб люду бедному помочь.
Схлестнулись в бойне две морали,
День светлый превращая в ночь.
И тут же нечисть мчится к пиру,
Кривляясь, в атласах шурша,
А кровь людская - в дар Вампиру,
Мзду, получая в барышах.
И слёз бескрайних хлынут реки,
Взревут навзрыд колокола.
И это в двадцать первом веке!
За гробом сына мама шла.
Скажите, Боги, вы ж мудрее:
Кто лад зрит в благости речей?
Не уж-то ночь Варфоломея,
Явилась тенью прошлых дней?