Мой друг поёт о подвиге солдата.
Гитара плачет в раненой руке.
Но видится мне мальчик с автоматом
И норы - подземелья в кишлаке.
Мой друг поёт, а песня льётся стоном
О ранах, об увечьях, о крови.
Но мальчик не пришёл к нему с поклоном,
Он только жаждал смерти шурави.
Мой друг поёт, дрожит в руках гитара.
О, сколько полегло в Афгане их!
И сердце до сих пор горит пожаром
И ненависти пламень не утих.
Стоит кишлак всё так же в междугорье,
В нём прежний дух свободы не угас.
Мой друг поёт о материнском горе,
О доблести, что выполнил приказ.
14.07.10г.