Я чувствую каждую вьюгу, –
её, дорогую супругу,
встречаю и улиц прислугу
стелю вдоль пути наугад.
Стих белый, сплетаются строчки.
Лишь снежные, влажные точки –
как лёгкие блещут замочки
в конце всех романов и дат.
Пространство оставлено вьюгам.
Они обезумевшим плугом
проходят по тёмным округам.
Я их непредвзятости рад.
Сквозь их ветровое веселье
пью города серое зелье…
До неба царит внеземелье –
сияет бушующий сад!