Затеряются наши истоки
Безмолвием медленных лет.
И не будут назначены сроки
В юность выдать обратный билет.
Я уже не вернусь никогда,
Где туманы осенние бродят,
Где журчит ручеёк у пруда
По замшелой старинной колоде,
Где в августе пижма цветёт,
Где склоняются низко ракиты,
Где меня может кто-нибудь ждёт
И ещё ничего не забыто.