Бликует Нева отраженьем огней золотистых.
Их цветом, пожалуй, обязаны мы Мандельштаму.
Мой город, уверенным шагом шагнувший за триста,
Немного рисуясь, свою расцветил панораму.
На улицах, напрочь забывших про белые ночи,
Чуть слышны сияющих ангелов медные трубы…
А ветер с залива украдкой, почти между прочим,
Целует меня в ожидавшие этого губы.
Прохладен его поцелуй – потому и желанен,
В горячие чувства утрачена пылкая вера,
Любовь приговор получила – на казнь расстреляньем,
И лишь мораторий смягчает ей высшую меру.
И только одна до конца не оставит подруга,
Мы с нею в борьбе, потому друг за друга в ответе,
В декабрьской ночи нам обеим становится туго…
Целуй же надежду мою, переменчивый ветер!
* * *