А есть стихи - простые чувства,
В них нету смысла... просто так;
Мы в строках прячем на бумаге,
Что не излить душой никак.
Она всё выслушает, стерпит,
Бумага всё всегда поймёт...
Как жаль, что те, кто понимают,
Не слышат то, что слышит кот.
Душа кричит, лицо - улыбка,
Вокруг лишь только суета;
Но есть стихи - простые чувства...
Бумага, кот - моя судьба.
© Шевченко М.Р.