(мир без границ)
Гастарбайтер апрель обмывает места отхожие.
Журавлиными клиньями в лужи летят бычки,
но несут печати надежды на лицах прохожие.
И бабулька в джинсе выдаёт строчки за сморчки.
И вернулась к жизни сирень, и крапива радует,
в телефонную трубку курлычу какой-то вздор:
– В жаворонково пузо копеечку надо? нет?.. –
Запекаю весну, и сурков выметаю из нор.
Скоро вытаят тайны, и правда всплывет кверху лапками.
Ты не бойся, про твой замес не узнает никто.
Улетим мы в рай всей скворешней, с котами и тапками,
– от усадьбы останется яма да пони в пальто.
И услышит мир понью обсценную смачную лексику:
про нагайку, седло, хомуты и любимую мать…
А мой табор, без визы, отправится в ближнюю Мексику,
Самбо-мамбо вертеть и сомбреро под юбки метать.
Пусть отныне на веки веков мы с тобой гастарбайтеры
(это слово придумал какой-то диванный мудак),
встретим бяку – в металле и коже – как рестлеры-байкеры.
Мир суров без границ, да и с нами чего-то не так.