***

*  *  *
Про жизнь теперь не скажешь — первый сорт,
наверно потому, что хмур декабрь,
и год грядет не тыща девятьсот...
когда Россия куталась в снега,

когда державе полагались царь,
и вера, и нестынущая кровь,
и в перевитых лирикой сердцах
позванивало строчек серебро.

Теперь как будто меньше остроты
во взглядах, больше вздора в  головах,
и новой жизни устаревший тыл
выходит на поверку слабоват.

Снега теперь не те, и кровь не та,
всё призрачней веков ушедших дым,               
но вдруг раздастся в сердце, как тогда,
строк перезвон
на вечные лады...



17-12-2014
Москва