У меня лучше выходит проза,
Но боль умрет, если ее облачить в стихи.
Если стук сердца выстучать азбукой Морзе,
Бог,Будда(или в кого они верят?)простит мне грехи.
Я не прошу в вашем сердце свободного места,
Но если останется хоть один эпителий,
Пожалуйста, пустите меня погреться,
У меня внутри так холодно, как если бы в тропиках замерзли корни растений.
Говорят, надо учиться прощать и начинать все сначала,
Но в моем царстве было проиграно столько сражений,
Если корабли уже отправились от причала,
Как перестать лить слезы и вновь найти чудо среди своих угрызений?
Если под новый год произойдет чудо,
Я научусь заведомо быть благодарной.
Книги, увы, не откроют всех истин
И не затянут твои старые раны.
Только жизнь, эта игра, где свой баланс сил и очки умений.
Мне пригодилось бы переиграть пару мгновений,
Жаль только, что ее сохранить нельзя,
Ведь когда ты спросишь: "А почему я?"
Окажется, что это то самое мгновение.