( дружеский шарж)
Часть первая
…где поэтов пруд пруди.
Дмитрий Артис
Где любуются рассветами,
там, как хочешь сам пойми,
все рождаются поэтами –
ненормальными людьми.
И ревут белугой матери,
скрючив руки на груди,
у затёртой рифмой паперти,
где поэтов пруд пруди.
Им другого и не надобно,
им другое ни к чему –
лучше нет поэту снадобья,
чем мытарства по уму.
Ради мига счастья плёвого
до залысин дорасти…
Мама, сына непутёвого
ради Господа прости!..
Часть вторая
…Сам себе неизвестный поэт.
Дмитрий Артис
От заката до рассвета,
от заглавия до точки,
клон известного поэта
буквы слаживает в строчки.
Не познав болезни звёздной,
до кости берцовой – профи,
элегантно, виртуозно
рифмой наполняет строфы.
Бог – не фраер, клон – не клоун,
нет в отчизне эталона.
Пишет, пишет, пишет, к слову,
гениально, как для клона.
Строчка выедает печень,
гладит-режет, греет-душит!
Насладиться вдоволь, лечь и
Богу богово, знать – душу.
Только слава даже клона
дразнит (стерва!), но не боле.
Всё типично и шаблонно –
фиг тебе на валидоле!
И с лицом темнее смоли
как-то он швырнёт монету
самому себе – до боли
неизвестному поэту.
Часть третья
…их папка был как-то поэтом.
Дмитрий Артис
То ли сад опустел, то ли вишни в цвету,
Всяко разно о том и об этом
я короткие фразы спокойно плету
и меня называют поэтом.
Хоть и черти твердят чтоб стихов не писал,
я крапаю, особенно в осень.
Пусть пугают, что плачут по мне небеса,
я пишу, и меня, ох, заносит.
Часто душу спускаю ко всем матерям
вслед за тюкнувшим в темечко ямбом,
и тогда Диму Артиса мир потерял
до созревших двух строчек хотя бы.
А бывает и так: пустота, пустота,
в голове ни рубля ни верлибра,
ветер вьюжен… Неспешно считаю до ста
и заначку трушу на поллитра.
Выпью водки с горла, осливеют глаза.
Я ведь сам по себе. Даже в этом.
На семейный альбом жирно плюхнет слеза
сына-, мужа- и папки-поэта.