сидел в одиночестве на кухне —
излюбленном месте
любого интеллигента
или ещё какого-нибудь
квазидессидента,
пил чай и думал о будущем своей страны.
за окном шел дождь
вперемежку со снегом
и речью турецких клоунов
из цирка-шапито.
я то ли в Москве,
то ли в Рязани.
чёрт те что.
устал
от блеска навощенных
навозом птичим статуй
от пузырьков горькой
по двестипятьдесят за литр.
опоганенные литературоведами
постаревшие классики
с постаментов кидаются
старой ватой.
а все почему?
да потому что
идите на ***.