За тем дождем, дыханье затая,
остался вечер со своей любовью,
остался отзвук тихий сентября,
остались листья, полные прохладой,
как будто капель кончен разговор,
остался я с не выученной ролью,
беспомощной, обернутой во вздор
моей мечты, до жути битой молью,
там мой кумир изнеженный живет,
и прядь весны до времени терзает,
как будто новый век ему мешает,
в начало век спешит, в неведомый простор,
и сквозь слова, как вор, ко мне пробилось
воспоминанье, нежное, как дым
и в рифму об пол вдребезги разбилось
закончив на осколках долгий спор.