Тупым ножом
терзающие тучи
рыдают ветры
над тенями дней
и скалит небо
свои пасти щучьи,
не дремлет время
на уютном дне.
Бредёт зима
в бреду,
звенит в оковах,
хватая солнце
ледяной рукой.
Светило мёрзнет.
Иглами уколов
мороз пронзает,
леса
волчий вой.
Он, как и я -
неугомонный цыник,
ведём с собой весну
за поводок.
Она ещё молчит,
бледна, красива.
Морозу страшно.
Я же веселюсь.
Пурга визжит,
клокочет
в сизой гриве,
а я чему-то
взапуски
смеюсь.
20.10.2014