когда я окунаюсь в твои покаянные строки,
обращённые к небу, мне слышится траурный звон
по живущим на ней, но таким же, как ты, одиноким,
на судьбы произвол своей родиной брошенным вон.
ни тогда ни забота, ни боль её лик не смущали,
ни теперь, даже к тем, кто её же спасал на крови,
той стране, пред которой ты каешься, бредя ночами,
не претит с каждым днём всё безбожней фальшивить в любви.
кто кому изменил, даже небу, поверь, неизвестно,
если тот, кто остался, не сдавшись душою нищать,
обречён каждый день воевать с ней за право жить честно,
с ней, святое призванье которой - его защищать.
ни тогда, ни теперь не мешали её идеалам
ни стихийные бедствия и ни вторженья извне...
просто в сговоре с нелюдью родина честь растеряла
в этой самой позорной за всю её бытность войне.
можно сколько угодно жалеть и любить свою землю,
только новой любви больше в ней не взойдут семена.
лицедейства и алчности ей опоённою зельем,
ни творцов, ни героев не вспомнить уже имена.
словно худшая мать, в исступленьи от пьяных истерик,
за гроши своих лучших детей предав участи злой,
она будет гордиться собой, не осмыслив потери,
так же желчью по ним исходя... а должна бы слезой...