Ковылем…
Водорослями – мысли мои неприбранные.
Не распутать. Не оборвать их стон.
Тронешь – в пальцы цепнями, в раны – солью седой.
Затяжными да протяжными струями по стеклу.
Омутами...
Плесами – взгляда течение.
Не вырваться из объятий. Не бежать оков.
А коснешься – затаится в сердце птахой вольною.
Скользнет слезою безмятежной… с портрета декабря.
Иглами?
Спицами – пальцев вздох израненный.
Вяжется привязанность.
До оторопи. До обморока.
Иссечены травами, пронизаны руслами... до самых вершин
Пальцы, что на губах твоих.
Только не обмолвись, вдоха не зарони.
Не обрести моей любви небес –
не лишиться элегии голоса твоего.