Где я храним ушедшим летом,
за край села скользнул закат.
И в зыбком мареве согреты
глаза знакомых серых хат.
Где я храним ушедшим летом,
обходит сумрак тихий двор.
И льется,
льется добрым светом
уставшей мамы разговор.
Как будто сможет и на годы
укрыть от бед, наставить впрок.
И нет там нудной непогоды
и опостылевших тревог.
Ни телеграмм нежданных срочных,
ни привокзальной суеты –
лишь бархат бабочек полночных
тревожит юности мечты.