Вот она вытекла в сумерки вязкие, -
синька из рук горе-прачки мечтательной.
Город набит декабрём под завязку и
хинькает вслух под чердачною патиной:
“С отчего ложа домушечкам маленьким,
скверикам скудненьким, улочкам кривеньким
хочется тоже в старушечьих валенках
взять и рвануть, не поспорив на гривенник,
в лето ли, в Лету ли…” Остолбенелая,
молвить не смею. И канули жалобы
в небо ли, в нёбо ли слова неспелого…
Мой визави, нам с тобой не мешало бы
выпить за прачку бутылочку белого!