Ленинград – город мой, а не Питер – царство смерти и пушечных дул. Скольким смолоду сопли он вытер! Ну а мне – злые слёзы надул. От салютов его и расстрелов, царедворных льстецов и лжецов, от в доносах кривых наторелых коммунальных советских жильцов, от Синявинских топей кровавых, трусоватых чинуш беготни, от французов и шведов, и швабов, от моей перемёршей родни – этот вкус металлический резкий, хрусткий мат над морскою баржой, тусклый свет за чужой занавеской, русский звук и родной и чужой, эта память о мёртвых, но милых; и глаза, как расстрельные рвы…
За любовь ко всему, что на стылых берегах кровопийцы-Невы!