Лёд метелью земной прошлифован,
Новый год заглянул в Гондурас.
Я пишу Вам стишок, Петрашова,
Изменив на полградуса галс.
Сдвинув шляпу со лба на затылок,
Растопив для комфорта очаг,
Я вот думаю: с фланга иль с тыла
К Вам вершить свой решительный шаг?
Кто Ваш рыцарь? Откройтесь, Марина!
Литератор иль знатнейший лорд?
Но не верьте фантазиям Грина,
Как в них верил когда-то народ.
Вы читаете умные книжки?
От меня Вы возьмёте привет?
Перекинемся завтра в картишки,
Можем в бридж или лучше — в пикет.
Притягательным взором с экрана
Вы глядите. Признайтесь: гипноз?
Я набухал три полных стакана
И шарахнул, Марина, всерьёз.
Опасаюсь я Вашего плена,
Но Мигель — не отъявленный трус,
Хоть забулькало что-то по венам,
Хоть предательски дёрнулся пульс.
Пышет жаром из пасти камина,
Лет пятьсот мы знакомы в миру.
Всё равно я теряюсь, Марина,
И сигару в затяжку курю.
Докурю — ну и трижды будь проклят! -
Предъявлю Вам свой фейс из-за скал.
Я предвижу, как мощью бинокля
Вы пронзаете дальнюю даль.
Обещать Вам все блага Грааля?
И мыслишек своих глубину?
Ты промолвишь презренно: видали! -
И собой растворишь тишину.
Вот такие делишки, Марина...
Но я всё же, Марина, колдун:
Вдруг за тучей сигарного дыма
Мне привиделись тысячи лун…