… и глина в руках моих станет мягкой,
она превратится в изящный полдень,
точнее — в какой-то момент сиесты,
в котором сливается лень и дрема.
Мой сон не окончен, еще так рано,
жара не успела сбежать из дома,
я пью молоко из большого кубка,
и вновь возвращаюсь к цветным подушкам.
Шагаю во сне — мостовая снегом
меня удивляет и глушит звуком
машин и гудков, и свирепым ветром…
а где мы, амиго, танцуем танго?
Во сне просыпаюсь в Buenos-Aires
buenas dias стремится к noches,
так где мы, амиго, танцуем танго?
На крайней подушке алеет роза,
и воздух так приторно сладко влажен…
Глубокая ночь пробралась в Европу,
в реальности — снежный и злой ноябрь,
в руках моих мягкая дышит глина,
беременная аргентинским зноем,
и кто ее знает, что там родится,
и где мы, амиго, станцуем танго?