Крик плывет… и ветер крутобокий
налетает не стерпим и лих.
У полесья хладные истоки,
не найти ни мертвых, ни живых…
Ворон с неба опустился снова,
опален набрякший в дымке путь.
Крик плывет… а у холма немого
витязь спит с мечом, пробившим грудь.
Сон глубок. У бранного порога
затевал он с ворогами спор.
Только крик… и конь, уняв тревогу,
стороной летит во весь опор.
Только крик… но старец осиянный
подоспел с заветною водой.
И звучат и гусли и тимпаны,
тени прочь уходят стороной.
Дышит витязь. День парит над балкой,
осмелев за громом молодым.
Только крик томительный и жалкий
все плывет над полюшком седым.