Этот мусорный вечер почти безупречен,
ветер рвёт облака, ветер звёзды трясёт,
птицы спят по гнездовьям, накричавшись на вече,
и сквозь трубочку Месяц свой Космос сосёт.
Из свистящих личинок, из нор вековечных
выползает паскудный фальшивящий хор.
Он – как сор человечий,
он нищ и увечен,
дым торфяных, болотных,
набухающих пор.
По гремучим пескам выползает на сцену,
по дремучим лесам – полон яду и скор –
сор!
снижает бесценному цену.
Насылает на смертных войну или мор.
Позасыпаны сором деревни и сёла,
города, полустанки железных дорог,
труд любовников юных,
песни пьяниц весёлых,
сон медведей в окружностях тёплых берлог.
«ОТДОХНИ!» Он надел мне очки мониторов
и наушники с песнями птиц и певиц.
Мы летим над Землёю, летим без заторов
над прекрасной изнеженной сказкой столиц.
Здесь дымки деревень,
огоньки полустанков,
всё искрит на морозе
или тонет в листве.
Вот сейчас дотянусь!
Вот сейчас я достану!
Вот сейчас прикоснусь!
Мы опять в меньшинстве!
Дальше сельва парит,
краткий день Антарктиды
и надменных богатых провинций цветы,
в глубине океана
куски Атлантиды.
Вот сейчас прикоснусь я!
Но это не ты.
Я снимаю очки. Я наушники – в стену!
Снова стоны, стрельба,
телефонов звонки.
Тот же мусорный вечер (опять он на сцене!).
Хор фальшивит
(хоть звуки его высоки).
Кто-то должен подняться и с веником старым
вдоль по вечеру с песней гортанной пройтись.
Кто-то должен прибраться. Ведь мы не устали!
Подметём этот вечер -
подметём эту жизнь.
Наши уши залепят словами из воска,
нам коричневым скотчем дыханье прервут.
Ерунда!
Видишь сзади сто тысяч подростков?
Если силы оставят, - они дометут.
Этот мусорный вечер станет вечером ясным.
Хор фальшивый в испуге тональность поймёт.
Всё, что было уродливо, будет прекрасным.
Где же веник, зараза?!
Кто веник найдёт?!
© Вит. Чел