Валяются рифмы, как сор у дверИ,
Летят из-под шины Автомобиля,
Кричат мне с дороги: возьми, подбери,
И я подбираю, чтоб нЕ наступили.
Потом я их чищу, как рыб для ухи,
И с перчиком. солью кладу их в стихи,
Случается, супчик бывает с наваром,
А то - не захочется есть даже даром
Бывает, разроешь под деревом палкой:
Средь листьев банальные рифмы, негодные.
И вроде они ни к селу и ни к городу,
А всё ж подбираешь: ведь выбросить жалко.
Такая вот жизнь и судьба графомана,
Когда рифмы лезут из глаз, из ушей.
Иной раз отличные, чаще - клише,
Но любишь, как любит детей своих мама.
Больной ли, уродливый, чадо родное,
Ни ночью, ни днём с ними нету покоя.
Залезут порою ночами в кровать,
И чтоб не забыть, надо встать, записать.
И выхода нет, точно так как из круга,
Вот рифма упорно в мозгу застучала.
Ты в стол её спрячешь, отдашь ли фейсбуку,
Но нету конца, как и нету начала.