Гортанный крик прорвался между строчек,
Глухая боль, на буквах - кружева,
И горький взгляд, сквозящий в чёрных точках,
И цвет чернил, как взгляда синева.
Душа поэта стонет и рыдает,
И от бессилья жмешь ты кулаки,
Полёт мечты упавши - возмывает,
Но почему так горы высоки?
Смятенный дух, тревожный и унылый,
Десятки строк складает в вышине.
И наполняет недра новой силой,
Чтобы потом сгореть за них в огне.
Душа поэта... Боль и созиданье,
Река времен взывает и его,
Нелепое до крайности созданье,
Промеж чужих, и близких, и врагов.
Поэт любить бессилен - все без толку,
А равнодушие - прямой ему ответ.
В судьбе такой ты уподоблен волку,
Что бесконечно ищет ложный след.
И снова крик... Создатель, слышишь это?
Дитя небес талантом пленено.
Так тяжек путь седой души поэта,
Что прочим ведать просто не дано...