Чернильниц запах, вкус пера,
Таков удел твой - литератор,
И ночь, прошедшая без сна,
Твоей души слепой оратор,
И мыслей сонм, и море дум,
В твоем сознании роятся,
Ты, словно истинный колдун,
Вершишь судьбу пером паяца,
Подвластны лишь тебе всегда,
Людских невзгод больные муки,
Но лишь потом, через года,
Позолотеют твои руки...