был дом. в полутемном
заброшенном городе.
и вовсе не в центре,
а на окраине разбитых дорог.
там жил не актер, не музыкант.
девочка. лет пяти.
любила сидеть
в своей крохотной комнате.
на стенах старые рисунки,
карандашом проводимые,
в них нет особого смысла,
но можно понять,
что автор - весьма одинок.
та девочка,
*не будем говорить ее имени*
назвала себя эмили.
в честь *не говоря кого,
не говоря зачем*
впрочем, важно ли?
абсолютно нет.
ты можешь задать ей вопрос,
но вряд ли
услышишь ответ.
все обращаются к джиму,
тома тоже не упустили в стихах.
взяв любимую книжку с полки
начинают выдумывать/гадать
а позже глаза
в слезах.
забывают про учебу, гулянки,
нервно тушат сигарету о перила.
очередные пьянки
запланированы на субботу.
ужасно.
но только в кино все красиво.
/эмили ждет свою очередь./
ты сидишь в интернете,
ждешь *не важно кого,
не важно зачем*,
закутавшись в пледе
с давно остывшим стаканом чая.
/мечты на грани./
что-то вертится вокруг тебя.
жизнь проходит.
друзья покидают,
громко захлопнув дверь.
со словами что-то вроде "прости,
времена меняются,
помирился с той,
кто больше воздуха для меня."
/что ж эмили, я постараюсь быстрей./
за окном метель,
давно не замечал -
говорит человек.
как тут заметишь?
/я начинаю разбег./
эмили, потерпи
последние строки.
сломанная гитара.
этот мир разделен на двоих.
но кто-то явно остался
без пары.
э.уайт