Ты меня третий год учишь играть блюзы,
А сам и полмили не проехал автостопом.
Говоришь, что устал жить в России,
Уедешь в Европу.
Наверняка закрепишься где-то в провинции,
А когда будешь функционально готов,
Переберешься в столицу –
Всего-то делов.
Объясняешь на пальцах –
Мол, я спокоен, как Будда;
Если что-то случится,
Волноваться не буду.
Хвастаешь, что твои эксперименты с алкоголем
Завершились победой воли.
Допив остатки чая, глядишь в окно,
Словно высматривая что-то.
Пейзаж все тот же –
Умытый дождем Питер. По-твоему - болото.
А меня…
Этот город научил выращивать внутри себя дерево,
Криком останавливать в полете птицу,
И пусть я только спица в колесе,
Зато живу не как все.
Ловлю любое слово,
Любовь – всего основа.
Среди туманов, облаков,
Средь колокольчиков-ручьев
Мне с каждым днем роднее Башлачев.
Да и где, как не здесь,
Вся власть поэтам?
Нет. Так только у нас.
Куда ж я уеду?!