Вот творчество мое, что не отринул,
Коль будет время, ты послушай друг.
Мне Бог иль Дьявол нынче душу вынул,
И лишь поэзия мне заполняет сей недуг.
Немало песен и стихов написано теперь,
Есть и поэмы же, что в стадии процесса.
Но для меня, это не сложно уж поверь,
Ведь лучшее лекарство то, от стресса.
Я потерял уж все, давно, чем в жизни дорожил...
И нынче жив, лишь из любви к родным, поверьте,
И я держусь...держусь, лишь из последних сил...
Хотя душа моя...давно в объятиях смерти.
Я не пойму совсем, где ныне явь, где ад.
По мне и жизнь, порою горечью полыни,
Вливает каплями свой терпкий, страшный яд,
Где в муках прошлого я пребываю и поныне.
Мой разум - чертов сейф, несчастий и потерь,
Он помнит и хранит, как ростовщик, бумаги.
Ту память роковую, постоянно, уж поверь.
И сердце ранит, словно острый кончик шпаги.
И лишь поэзией я в силах заглушить,
Ту боль, что мне терзает страшно душу.
И только это позволяет дальше жить...
Вот тьма во мне, что не пускаю я наружу.