Схвачусь за совесть, как за нить,
Соединяющую с Богом.
Быть может пил вчера я много,
Чтоб этот бред вообразить.
Какая совесть? Где она -
- творение пьяное поэтов?
Не даст ни кто сейчас ответов,
Ни я ни люди, ни родня...
Одна жена со зла, бывало
В запале, к совести моей
Взывала:"Ирод, Тварь! не пей!"
И надо ж, что-то щекотало
И ныло, тёплое внутри...
Но не надолго. А к обеду
Не мог я рассказать соседу,
С которым квасил до зари.
И всё ж схвачусь, пока не край,
Не дно ещё и солнце видно.
Как больно всё таки, обидно.
Живу в Аду, не вижу Рай.