Непонятный, никому не нужный,
Шел по улице вчерашний первый снег.
Шел себе озябший и простуженный,
Будто он обычный человек.
И чему-то странно улыбаясь,
Забираясь в воротник пальто,
Первый снег чужой судьбою маясь,
Позволял себе мечтать о том,
Что дурная милая вернется,
И метелью постучит в окно,
И смешно и глупо улыбнется,
И начнет ему шептать о том,
Что единственным снег был и первым,
Самым лучшим, самым дорогим,
Но когда он таял, портил нервы,
И метели, и друзьям своим.
Но метель вчера не постучала,
А сегодня буря пронеслась,
Бури той для снега было мало,
Буря – это бешенная власть,
Что несется ничего не замечая,
Вырывая с корнем дерева,
И не хочет знать, да и не знает,
Какова же есть она сама.
Буря снег под небеса поднимет,
Что захочет, то и сотворит,
Только снег ведь этого не видит,
Снег метелью белою изжит.
Буря снегу оставляет выбор -
«Полежи на горке, полежи,
И подумай, хочешь быть любимым?
Или может хочешь жить во лжи?
Снег, подумай, без обид, без дури,
Как решишь, как дальше будешь жить?
Хочешь плыть под небесами в буре?
С бурею на равных вместе быть?»