Пускай, нам говорят, что нынче нет поэтов,
Что творчества и славы ушёл век.
Нам говорят, послушайте друзья советов,
Чем проще, тем счастливей человек.
Что строки наши, глупые потуги,
Безумных и заносчивых юнцов.
Которые не ведают концов,
И чертят на бумаги ручкой круги …
А мы смеёмся, всем глупцам назло,
Да, мы такие, черти- сумасброды.
Нам, я не знаю, верно, повезло,
Что верим мы в себя, а не в природу.
Перо в руках, за ухом карандаш,
Блуждающие взгляды и улыбки.
Не купишь это чудо, не продашь,
Оно достойно права на ошибки.
Пускай смеются, крутят пальцем у виска,
Но мы снесем. Искусству жертв не жалко.
Посмотрим, кто останется в веках,
А кто умрёт, как жил - тупая палка.
Лихой конец назначен нам, поэтам,
Но до поры, пока не кончен век,
В конце тоннеля будем вечным светом,
Чтоб не исчез во мраке человек.