охмелённая чувствами, пьяная,
разлетаюсь на строчки смелые.
как так вышло, что душу рваную
стала класть на стихи неумелые?
не поэт, но безумно хочется
жечь глаголом, как было завещано.
когда грифель дешёвенький сточится,
на губах раскровятся все трещины,
на салфетках корявыми буквами
разольётся больное нутро моё
и под рёбрами нервными стуками
станет каждого брать за собой живьём.
худо-бедно покроются корками,
заживут, позабудутся, спрячутся
все порезы былого осколками...
но в стихах то же всё.
вот и плачется..