*
Восьми симфоний было мало.
(Как радостно танцует снег!)
Бетховен бросил взгляд усталый
На тень своих прошедших лет.
Он вспомнил, как поёт кукушка.
Свист ветра живо ощутил.
Налил себе 100 граммов в кружку
И махом выпил. Походил
По комнате глухой и мрачной
И с облегчением вздохнул,
Ключом скрипичным обозначил
Начало Оды, сев на стул.
И радость сердце наполняла.
"Я Богом создан, чтоб творить!"
Симфония 9-й стала.
Под звук Её приятно пить...
*
Немузыкальные ссылки
http://www.stihi.ru/2015/01/04/9469
http://www.stihi.ru/2015/01/04/7856