Печально что на разных языках,
Мы говорим с друзьями детства.
Все было в будто розовых тонах,
Я дружбу ту принял в наследство.
От мелкого мальчишки, что в снежки,
Играл с друзьями в лютые морозы.
Жевал с повидлом пирожки,
И не писал тогда он прозы.
Он не писал стихов, а в дождь,
Мог выйти босиком по лужам.
Силен был как индейский вождь,
И был друзьям он очень нужен.
Прошли те годы, этот мир,
Как только мог всех разбросал.
Геракл и Конан больше не кумир,
И каждый жизнь себе иную написал.
Автор Дмитрий Кутепов