В руки взяв пистолеты,
Порох в дуло вносили…
Убивали поэта
Всех поэтов России
Разойдясь на барьеры,
Стали целиться оба:
Их – для чести карьеры,
Наш – в дорогу до гроба
Потоптавшись на месте
И прицелясь на славу,
Их ударил. Наш тоже,
Но, к несчастью, промазал
Их попал очень точно,
Смерть пришла, но не сразу,
Догнала смерть поэта
Кровеносной заразой
Наш скончался в мученьях,
В гроб сошёл через муки,
Простирая над миром
В крови алой две руки
Вот не стало поэта –
Славной Родины сына,
Плачет горько об этом
Вся честная Россия
Уж не будет второго,
Не бывать нигде лучше,
Чем застреленный гений,
Наш поэт Русский – Пушкин.