РАЗГОВОР ЖУРНАЛИСТА С ОПОЛЧЕНЦЕМ.
-Ты воевал?
-Да воевал.
-И убивал?
-Да убивал.
-Душа болит?
-А нет души.
Осталась там, где дождь шуршит.
Там, где стрелял мой автомат.
Там, где стена чужих солдат.
Где нет ни правды и ни лжи,
Где даже смерть порой дрожит.
-И что, как ты живёшь теперь?
-Живу, я человек, не зверь!
Мне очень больно - без души,
Но ты об этом не пиши.
Ты лучше напиши про сон,
Где я счастливый и влюблён,
Где ещё живы мать и дочь,
И та, что ждёт меня всю ночь.
Ты напиши про дом родной.
А впрочем, подожди, постой.
Писать всё это ни к чему,
Про жизнь, про дом и про жену.
Давай накатим по одной,
Быть может, завтра снова в бой.
Я журналистов не виню,
Нет, извини, не позвоню.
Мне больше нечего сказать,
Всё, закрывай свою тетрадь.
Давай закончим репортаж.
Хотя, я вспомнил речка, пляж.
С друзьями были мы втроём,
И тут "укропы" вшестером.
Стоим, смешно, в одних трусах,
А автоматов нет в руках.
Ну, думаю, прощай, привет.
Встречай Господь - всё наших нет.
И слышим вдруг, Ванюшка брат.
Что не узнал? Гляжу не рад.
Один из наших застонал.
Микола, сукин сын, не ждал.
Они стояли у реки,
Два брата - просто мужики.
Такая странная война!
Кому, скажи, нужна она?
Тогда прописку Бог не дал,
Видно не всё я доказал.
Ты правду напиши, как есть,
А обо мне - большая честь.
Такие, братец мой, дела.
Блокпост, дорога, ночь прошла.
Ан. Ст. 04.12.2014.,