Прости меня, если ты сможешь.
Я дал тебе выпить бражного горя
До пьяна.
Как много глупых смертельных болей,
На чувства совсем не похожих,
Струятся и льются по жилам под кожей
Изъяном.
Я просто не в Лету, а в тянущий ил,
Во тьму или к страшным оскаленным рожам,
Лишившийся веры и пламенных сил,
Я сам бы, наверно, себя не простил.
Пойми меня, если ты сможешь.