Чувство оборвалось, будто трос.
Память позабыла обо всём.
Мне казалось, я счастливым рос,
В сером одиночестве своём.
Оказалось, что среди людей,
Тех людей, из нашего двора,
Есть пузатый пьяница - злодей,
Для него вся эта жизнь - игра.
Он наград от общества не ждёт.
Он ломает душу, словно прут...
И ему однажды повезёт,
Встретить свою Музу поутру.
07.01.15Г.