Вот родился новенький стишок,
Он пострижен и завит по моде,
Не пылиться же ему в комоде?
Может он - литературный шок?
Буквы разложились на слова,
Напечатался и сохранился файлик,
И Вконакте заработан смайлик,
Тут же закружилась голова…
Мчится он в литературный зал,
Там надменно заседает в ложе,
Пиво пьёт до одури, до дрожи
Ждёт… И час его настал!
Закатив страдальчески глаза,
Он кричит! - Его никто не слышит.
Зал шуршит и на салфетках пишет,
Не блестит умильная слеза.
Стих обиделся: Ну что со мной не так?
Я припудрен и одет по моде,
Рифма есть и образный я вроде,
Смысла нет - но это ведь пустяк.
9.01.15