***

Мне часто кажется, я - грузный синий кит. Я погружаюсь медленно во тьму. И в рёбрах сердце колется, болит, а руки пишут письма лишь ему. Покорно буквами сползая по строке, ему поют любовь мои стихи. Пусть он, читая, вспомнит обо мне и сбросит плащ из боли и тоски. Пусть он узнает, что такое жизнь, как утром по росе бежать, смеяться... А что ещё мне делать, расскажи, как не в стихах в любви тебе признаться? А что ещё мне делать, ясный свет, когда я от тебя за много миль? И средства от любви на свете нет, и за окном давно уже не штиль. А что ещё мне делать? Я тону. Я погружаюсь медленно на дно. Все письма, что написаны ему, бессмысленно летят в моё окно.

09.01.15