Газеты читаю, в них жизнь, мишура.
И вот, натыкаюсь, статья про меня.
Художник нелепый, нелепый поэт.
На выставки ездит, читает памфлет.
Смешно же ей богу, что лезет везде.
Кричит ее кисть и рифма в стихе.
А каждая критика режет и жжет.
И все равно книгу готовлю на взлет.
Вот, дома простая, мать и жена.
Чутьем защищаю, семья как страна.
Искатель, что делать, как веру держать?
Что все я сумею, шагов не сдавать.
Теперь я в смятеньи. У музы дела.
И кисть не творит, пустота, тишина.
Ждут краски в надежде, перо замерло.
Вдруг радость надежды, блеснуло, ОНО...