Просто каждый из наших от трапезы вечности пьяный,
И несём этот хмель - кто по миру, а кто в монастырь.
Пой же песню, поэт: гусли, гусли слепого Бояна -
Та гитара твоя, а совсем, а никак не псалтырь.
Пусть когда-нибудь нас, как бычок откровенно затушат,
И останется только являться друг другу во снах;
Но душа моя слышит твою измождённую душу -
Нет, поэта в тебе не убил даже старец-монах.
Так бывает всегда - кто вчера прокричал нам: "Осанна!"-
Тот сегодня трясёт злобно свитками наших грехов.
Сколько раз ты, поэт, открестился от лжи и от сана -
Но ни разу ещё откреститься не смог от стихов.
Кто обычное ест в серебре, в жемчугах и на злате,
А кому-то желанной Голгофою станет Парнас -
Там, где разницы нет в чёрной схиме и в белом халате,
И откуда слова надиктованы свыше для нас.
10 января 2015г.